Miasmas

Ao que restou do cadáver de Augusto dos Anjos.

A sete palmos do chão,
Numa caixa de mogno decrépito
Descansa a mórbida ilusão
com o resto de seu séquito.

A ignomínia funesta
Banha em formol as memórias
Que o enxofre contesta,
Cravadas a formão nos livros de estórias.

São exumadas as urnas d'ouro
Junto do resiliente refugo
Daquilo que um dia foi louro.

Dissidente e teimoso tarugo
Resto dos restos porvindouros
Incômodo desafio do lanugo.

Jamill Shafofaire